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'Una data, Hollingsworth. Basta solo quella cazzo di data.' Il Chesterfield è consapevole l'altro abbia recepito il messaggio. Il suo tergiversare si lega a quelle semplici manie di sadismo che in superficie li hanno sempre accomunati. Emergono entrambi da storie difficili, da famiglie per nulla convenzionali. Hanno condiviso i più disperati estremi di un mondo che gli è stato cucito addosso a forza, ed ora si ritrovano protagonisti di un campo di battaglia che non gli appartiene. Il sangue che gli scorre sulle mani non è loro responsabilità. Il fuoco di vendetta che incendia i loro occhi non ha a che vedere con nessuno dei due. Harvey riveste tuttavia quel ruolo con egregio talento. Persino la possibilità di recuperare Helena, ormai lontana da ogni potenziale mossa del ragazzo, va via via sfumando al passo con le parole dell'Hollingsworth. La lingua tagliente sa dove andare ad adagiarsi. Le ferite di Mason si riaprono, con la facilità di lembi mai perfettamente cicatrizzatisi. Il sangue che ne sgorga è vivido quanto quello versato nella notte dell'incidente. Ora imbratta i sensi del Chesterfield e si prepara a stagliarsi sul cugino. Il dito premuto contro il suo petto è la rampa di lancio per uno scontro inevitabile. La furia di Mason, tradotta in ruggiti di un rogo divampante, lo spinge dritto contro l'altro. Un pugno sul suo volto, le braccia sulle sue spalle nel tentativo di abbatterlo. 'Tappati quel cesso di bocca quando parli di me e della mia famiglia, è chiaro?!' Un avvertimento inevitabile, seppur probabilmente già incastrato tra le consapevolezze dell'Hollingsworth. Non ne segue però che una lotta, lo scaricarsi di un accumulo di frustrazione ambivalente. Come due bestie rimaste in gabbia per troppo tempo, i loro istinti vanno mescolandosi con il solo intento di ferire. E non è chiaro cosa quella necessità di cattiveria abbia spinto Harvey a condurli in quella via, ma per Mason non c'è un minimo di sollievo in ognuno dei colpi inferti ai danni del cugino. 'Stai solo confermando la loro colpa, stronzo!' Urla ancora, tra una percossa inflitta ed una ricevuta. 'E vi giuro che andrete a fondo per avermi rovinato la vita.' Una promessa, al limite più basso mai raggiunto negli ultimi anni.
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