|
|
|
'Abbiamo degli stronzi da prendere a calci in culo, no?' L'adrenalina di quell'istante ha donato un'ultima scarica al suo corpo esausto. Carico di quel legame recuperato, ha riafferrato tutto ciò che la separazione pareva avergli tolto. Si è ritrovato a ridere, ad arricchire di speranza prospettive credute smarrite, rifocillandole, smettendo di lasciarle appassire. Un lavoro che hanno fatto insieme, stringendosi quella ed altre notti, condividendo incontri e ricerche, avanzando su una strada reciproca, mirata ad obbiettivi adiacenti e non più discordanti. La sola volontà di aiutarlo, ha reso Helena l'alleata ideale. Puntuale come sempre però, l'abbassare la guardia ha comportato l'arrivo di un nuovo problema all'orizzonte, di un brutto scherzo giocato da elementi che forse sino ad ora sono stati sottovalutati. Giunti ad una delle losche grotte degli Hollingsworth, quel destino pressante non tarda a ritorcerglisi contro. Un fascio di luce colpisce la ragazza, addormentandola prima che l'inevitabile impatto si compia. Un braccio la regge, la familiarità di pari passo col tono di voce che ha lanciato l'incanto. Tutto si fa chiaro, l'ovvio si palesa, ma l'agitazione del Chesterfield amplifica le peggiori sensazioni mai provate in vita sua, alcune sfiorate nel passato, rimpolpate da quell'evento, dalla sua disattenzione, ed altre nuove a strozzargli il collo vietandogli di respirare. Solo un urlo, il nome di lei a riecheggiare tra le pareti della grotta. Fermo sotto la volontà di Harvey, si sente braccato da fittizie catene di timore ed impotenza. Braccia tremanti, vene pulsanti.
'Lasciala andare, cazzo!' Il Chesterfield è ben conscio quell'insistenza non servirà in alcun modo. Le loro figure appaiono nella penombra della grotta come il preludio di uno scontro tra titani. E' la resa dei conti, apparente o effettiva, eppure sin troppi elementi in quel quadro scombinato creano ulteriore scompiglio. Tutto sbagliato, la presenza di Helena prima fra ogni cosa. 'Prendi me se ne hai le palle, perché se le torci un solo capello il tuo biondino non ne esce vivo.' E' l'unico elemento che possa attaccare. L'unico di cui abbia avuto testimonianza, più o meno evidente, di un legame per nulla limitato alla sola superficie. Un'entità di cui non conosce che i sommi capi, ma che ha osservato abbastanza da renderla un plausibile punto debole del ragazzo. 'Se la lasci, metto via la bacchetta.' Cerca inizialmente un incontro, un attimo di calma in cui lasciare che quello scambio si rifletta. Una possibile buona riuscita, per Mason quanto probabilmente per Harvey. Entrambi hanno parecchio da perdere. Entrambi conoscono l'uno dell'altro vari dettagli trapelati dalla tregua forzata con cui sono evasi dalla realtà. Troppi, a quel punto. 'E tu mi darai le risposte che cerco sulla nostra famiglia, o i vostri segreti faranno una pessima fine.' Sul volto, il dipinto di una sicurezza relegata a spigoli di cattiveria ben impressi sul suo animo. Un perfetto dipinto di Hubert Chesterfield, del figlio che è riuscito a tirar su nonostante tutto.
|
|
.
