Mondscheinsonate - Moonlight Sonata

Prende l’ultima boccata da quella sigaretta malamente arrotolata, una sigaretta che contiene più erbe che vero e proprio tabacco. Ne resta una cicca stropicciata e storta con un filtro inserito alla benemeglio su cui a più riprese ha finito per stringere piano i denti. La getta passandoci sopra la suola delle scarpe eleganti fino ad estinguere le ultime scintille della brace rossastra.
Espira quel fumo dall’odore dolciastro e conficca le mani nelle tasche dei pantaloni per evitare la tentazione di rollarsene un’altra.
Avrebbe dovuto essere nella Biblioteca in quelle ore, ben seduto nel suo ufficio o fra gli scaffali dei vari livelli a controllare creature, redarguire autori o personaggi morti da secoli, o sistemare opere, statue semivive o vecchi plichi.
Invece no.
Si trova in quel vicolo a camminare controvoglia mordendosi la pelle tenera della zona interiore della guancia, cercando d’andar dritto senza dare troppa importanza alla cacofonia di odori che gli giungono, alla cascata di suoni che sente o alla voglia detestabile e irrefrenabile che aveva quasi privato di freni solo qualche ora prima in un bar della periferia.
Il sangue del poveraccio gli schizza ancora la camicia grigia all’altezza del petto.
Non era stato nulla di così eclatante in realtà, solo una scaramuccia finita con un naso rotto, un braccio spezzato e forse qualche costola incrinata, ma non era stato quello ad allarmarlo quanto la reale difficoltà a fermarsi, a porre un freno alla furia e all’istinto.

Aveva comprato una bottiglia di cognac, poi s’era avviato verso un indirizzo ben noto sorseggiandola ogni manciata di passi. Non era servito a molto, ma quello misto alle due cannette arrotolate lo avevano calmato in buona parte permettendogli di arrivare alla fantomatica porta senza dare ulteriormente nell’occhio.

Suona.
Il rumore del campanello si espande per la casa.
Attende e nell’attesa la mano sinistra, con il suo dito di metallo, va a passare fra i capelli scarmigliati cercando di spolverare assieme a qualche granello di polvere anche il senso di colpa, quell’inguaribile senso di colpa che riesce a coglierlo ogni qualvolta finisce per pensare che a Lei, ad Eva, non ha detto nulla, imponendo il silenzio anche al Dottor Whittler.

Con il silenzio che contraddistingue i morti, la porta si schiude d’improvviso rivelando il bel profilo dell’Eterna cui odore lo colpisce come un pugno all’olfatto amplificato.
<< Immaginavo fossi tu, figlio del primo mese. Non hai bisogno di inviti tu, entra.>>
E lui entra facendosi chiudere la porta alle spalle.

Sono due mesi ormai che vanno avanti quegli incontri occasionali cui frequenza non può che aumentare ad un ritmo lento ma inesorabile.
Non le parla in un primo momento, l’Eterna avrà imparato, a suon di abitudine, che il silenzio della ripulsa è sempre la prima e ultima arma di quei brevi eventi.
-Ho bisogno che tu me ne dia ancora.-
C’è poco da dire e d’altronde lei potrà sentirlo forse anche meglio di lui.

Non è gentile, non lo è per nulla. Quegli incontri sono per lui una medicina e per lei un utile tornaconto, né più né meno e i gesti lo confermano. Al suo esordire è lo sguardo di disprezzo della giovane vampira a rispondere, seguito da una domanda ovvia quanto dolorosa.
“Un monito giunge: figlio del primo mese, quando il legame sarà spezzato alla luna tu sarai incatenato”
-Vuol dire che dovrai fare meno la Cassandra della situazione e molto di più l’ampolla medicinale.-
E se lei aguzza i propri lineamenti già morti in una sorta di sorriso gettato sulla sua sventura, lui la copia nella vita rimembrando la fine non troppo gloriosa della profetessa di sventure.

Ai movimenti lenti e artefatti che quella mette in scena inizia ad essere avvezzo, così non indietreggia e si lascia afferrare in una stretta a morsa che nel corrispettivo umano sarebbe forse potuto apparire come un gesto da romando medievale, di quelli consumati in salotti pieni di pizzo dell’alta borghesia ma che lì, in quella casa tetra e da dita gelide e diafane, sul suo polso ardente e pulsante, non può essere altro che la morsa d’un ragno o d’un rettile velenoso.
La segue e quando vede il divano è abbastanza accorto da anticipare l’idea altrui. I muscoli si tendono e il corpo ruota sotto l’improvvisa trazione e spinta dalla forza disumana in un modo che lo farà sprofondare nei cuscini con un urto da mozzare il fiato, ma in un modo discretamente composto.
“Puzzi come un cane e...”
-Tu invece profumi di colonia di salma putrefatta, con un tocco di rigor mortis e retrogusto di cadavere.-
Non gliene scampa una, per quanto cosciente che lei possa avere il doppio dei suoi anni e possa stritolargli il collo con una mano, quelli sono i momenti in cui la lingua gli si scioglie, così, magicamente, proprio avanti ai rimproveri.
Però vederla gesticolare umanamente e fare la ‘maternale’ con tono sovrannaturale, ha un suo malsano fascino, cosa che suo malgrado gusta fra i cuscini del divano altrui.
-Se vuoi la prossima volta invece di una bottiglia vuota sul pianerottolo ti lascio la testa di qualcuno.-
Negoziamento? Il tono è quello.
Ma ella si calma e lui non replica oltre.
Non è ubriaco, sta aumentando le serate di sobrietà così come sta aumentando le fumate di roba che non contiene tabacco.
La vampira gli prende posto accanto.
Allunga una mano…
Alza la propria cercando d’afferrarle il polso e scostare il volto allo stesso tempo dal tocco tentato.
-Lo sai che non lo sopporto, Odile.-
E se questa non avesse insistito si limiterebbe a lasciarle il polso che seguirebbe con lo sguardo dal momento in cui ella lo scopre a quello in cui il sangue inizierà a sgorgarne.

Il disgusto gli sale dallo stomaco e muta in saliva viscida in bocca.
Prende un ampio respiro, poi si protende verso l’arto sfigurato e donato e, afferratale la mano, andrà a poggiare le labbra nei pressi dei due fori da essa inferti.
Il primo sorso è al limite del conato, il secondo va un po’ meglio, dal terzo in poi inizia a prenderci gusto nell’assaporare i primi sintomi alleviarsi assieme alla tensione.

La sente fremere e ingoiato il primo orrendo sorso rinsalda la presa.
Stilla dopo stilla quel nettare rosso gli scorre nella gola mutando al palato da disgustoso a piacevole e da piacevole ad inebriante.
Lo sente nello stomaco e di lì attraversargli le viscere, le arterie e le vene in una corrente gelata e corroborante tale da non farlo accorgere dell’allentarsi della presa e della tensione o del diminuire della portata dell’olfatto e dell’udito.
Quando la mano di lei gli arriva sulla fronte il primo, irrefrenabile istinto è quello di aggrapparsi a quelle carni morte con gli incisivi ed i canini, ma Odile, da regina della delicatezza quale è non lo allontana ma lo scaraventa letteralmente indietro fino a fargli sbattere la nuca sul cuscino del bracciolo. L’impatto gli manda di traverso parte dell’ultimo sorso tanto che l’eterna dovrà stare attenta a non incorrere in qualche schizzo del proprio stesso sangue nei brevi colpi di tosse che seguiranno, con il suo palmo ancora spalmato sulla fronte imperlata e le labbra fredde di morte ad un soffio dalle proprie.
Il respiro è affrettato e il petto si solleva ad un ritmo forsennato, anche il polso trafitto di lei si troverà a dover sentire le sue dita strette con rinnovata forza.
E’ il momento peggiore, secondo forse solo al primo sorso. I sensi si riassestano, svariate zone interne tornano al loro calibro originario, gli impulsi bestiali s’abbassano, e lui lentamente si calma iniziando a tremare fra momenti di gelo e attimi di calore intenso. La fortuna vuole che tutto duri poco.
Il divano ha iniziato a conoscerlo particolarmente bene, specialmente da quando ogni sessione ha preso a lasciarlo un poco più sconvolto della precedente.
Stavolta quando la mano di lei s’allunga verso il proprio volto non la respinge ma ella potrà vedere la pupilla rimpicciolirsi gradualmente fino a tornare alla normalità di quella umana leggermente alterata dalla droga. La barba è corta e curata, mora, un po’ ispida e leggermente più lunga sul labbro superiore.
-…Non ti fare illusioni, Cassadra…-
La voce bassa e un poco arrochita con il sapore del sangue d’ella sulle labbra.
“Resta sdraiato un po’.”
Obbedisce ma non le lascia il polso ferito cui fori copre con il proprio palmo.
-Perché non ti rigeneri?-
La bacchetta che ella ha puntato, salvo inconvenienti, dovrà attendere per far apparire il suo bendaggio.

-Sai che non è possibile? Tu dovresti avere il controllo del tuo sangue quindi anche della rigenerazione e del dolore.-
Si sta riprendendo, l’olfatto della vampira non la inganna, è più lucido, più umano.
Le lascia il polso, e mentre lei finisce di bendarlo lui osserva le poche stille rimaste impregnate sul proprio palmo.
Ella è lì, che mette cura maniacale nel fasciarsi ma che non gli si discosta da lui attendendo forse che la circolazione e la pressione tornino nella norma umana, una carineria senza dubbio, un’accortezza che non sa spiegarsi.
-Tu invece mi piaceresti parecchio di più inchiodata al muro.-
Sta riprendendo il controllo e si gode tutto quel piccolo attimo di finte attenzioni e istanti di tachicardia.
-Sono più appetitoso adesso?-
La sfotte e piazza sulle labbra un sorriso che lei andrà ad avvicinare con l’ennesimo dito forse alla ricerca d’una strada lasciata dal sangue.
Ma Odile non ha calcolato forse una cosa, ovvero che la bestia non è solo quella che il morbo gli fa crescere all’interno, infatti in uno scatto predatore, approfitta della vicinanza della carne morta per andare a sollevare repentinamente la mano destra verso il collo di lei mentre la sinistra andrà sull’impugnatura della bacchetta.

La punta del legno di noce brilla dell’incanto già formulato in attesa d’esser solo catalizzato e lanciato verso la sacca che Odile dovrebbe avere al posto dello stomaco ma l’eterna, in un modo del tutto fuori dalla dinamica concepibile ad occhio umano, ribalta il divano mandando in terra sotto di esso tanto lui quanto probabilmente anche se stessa forse rimasta nella morsa di stoffe, dita, peso e bacchetta altrui.

Non è certamente cretino fino a quel punto, non ha subito anni di addestramento e avuto una buona carriera sia dalla parte del Ministero del Nord che nella malavita, per lasciarsela sfuggire così facilmente.
La sente sibilare, quindi dibattersi. Con il ribaltarsi del divano se l’è portata appresso in quella caduta non eccessivamente rovinosa e con un mero slancio di gambe e addome su cuscini e intelaiatura, cerca caderle esattamente addosso.
Ed ecco, ora che Odile prova a liberarsi, a districarsi dal panno che ricopriva la seduta sulla quale da due mesi consuma i propri istanti di agonia e guarigione sempre più intensi, lui rinsalda la presa su quel collo morto confidando sull’aumento di forza che normalmente quel sangue maledetto sa portare al corpo d’un comune mortale.
Il divano grava sulla schiena di lui per ciò che riguarda la spalliera ma la zona di vuoto venutasi a creare fra questa e il pavimento è abbastanza per contenerli avvinghiati.
“Che pensavi di fare ? Hai bisogno di me!”
-Credi non mi si accorto del tuo sporco gioco?! –
“ Tu hai un debito con me, mortale, lo so io, lo sai tu.”
-Vediamo allora di pareggiare i conti: Imperio!-
Una delle mani della vampira, con quella sua gelida carne, saetta verso il proprio collo e solerte lo avviluppa fra le dita senza pe questo serrare.
E’ una sensazione che lo ripugna il sentire la morte carezzare le proprie arterie pulsanti e la trachea nella quale si condensa il respiro.
La bacchetta, tenuta salda nell’arto libero, illumina la propria punta per la seconda volta, un fascio azzurro schizza dal legno di noce con tutto l’intento di abbattersi sul petto dell’eterna con la potenza della maledizione invocata, che, con un po’ di fortuna, andrà a porre silenzio a quella nenia premonitrice.

La presa della vampira si fa ferrea sul proprio collo ma la momentanea apnea è una sensazione sopportabile se in premio vi è la buona riuscita d’un incanto già castato, e starebbe assaporando una nuova boccata d’aria quando quel maledetto corvo, spuntato da non si sa bene quale anfratto di quella casa da incubo, gli si avventa contro minacciandogli testa e occhi con gli artigli da rapace e il becco aguzzo da divoratore di carogne.
-Via! Dannata bestiaccia!-
E non può fare a meno di mollare il collo di Odile per tentare di ripararsi gli organi.
Un istante, un artiglio che si infila nelle carni, le dita della vampira che si serrano con più foga e l’incanto è rotto, i secondi successivi sono una perdita di orientamento, un turbinare e un peso sopra il diaframma.
Cerca di ingoiare aria a piccoli sorsi resi possibili dalla presa forte ma non mortifera di Odile.
“Bambino ubbidiente.”
Un sussurro dall’odore insopportabile sulla linea tumida delle labbra schiuse a prender aria mentre il battito accelera e i polmoni iniziano a dolere.
-Vaf…fan…cu…lo!-
E come quella alzerà lo sguardo e la testa per lasciarlo respirare si renderà conto d’un forte, penetrante odore di bruciato.
Il fuoco.
Lingue di fuoco capaci di purificare ogni cosa, anche quell’essere reso eterno da una maledizione meno atroce della sua ma ugualmente definitiva.
Il fuoco che avrà già attecchito alle vesti dell’Eterna e starà già ustionando la candida pelle della sua coscia, del suo fianco e della sua schiena.
Il fuoco cui sola vista è capace di mandare un vampiro giovane in frenesia, in quello stato incontrollato di terrore, sta già iniziando a corrodere lo stesso corpo dell’eterna emesso come piccole scintille da quella stessa bacchetta che su di lei è rimasta puntata anche durante l’asfissia.

“Ma davvero?”
Eppure il tono di scherno sul volto marmoreo della non-morta dura il tempo necessario alle fiamme per attecchire alle stoffe che quella indossa.
L’odore della carne bruciata colpisce anche lui e finalmente, nell’urlo che l’Eterna lancia alzandosi, sollevandosi, sbrigandosi a spogliarsi delle lingue di fuoco, lui riesce a respirare nuovamente, a prendere una piena boccata d’aria ed alzarsi allontanandosi, una mano sulla gola congestionata, il busto leggermente piegato in avanti e il respiro piagato da colpi di tosse.
I polmoni smettono gradualmente di bruciare ma non ha il tempo di bearsene perché lo vede! Vede quegli occhi verdi virare ad un nero completo e un brivido di terrore lo assale: Odile è un mostro, l’abisso stesso della vita eterna sottratta al cielo per essere dannazione sulla terra.
Le punta nuovamente la bacchetta contro e quando quella scatta, denti e mani ad artigli verso di lui, dal legno emerge un nuovo raggio che per colmo di sventura andrà ad abbattersi sul volatile nero che in un frullar d’ali aveva finito, nella voglia di cavargli un occhio per compiacere la sua padrona, per frapporsi fra loro due.
La bestia improvvisamente immobile finisce in terra con un tonfo sordo ed una posa scomposta fra penne e becco e zampe, per poi essere inghiottita da un turbine nero che altro non è se non la stessa Odile, gettata in velocità verso il proprio aggressore.
Stavolta la mano che lo agguanta farà letteralmente scricchiolare la trachea strappandogli un gemito sordo nel sentire affondare le unghie e vedere il lampo dei canini estratti brillare alla fioca luce della casa.
Alza nuovamente la bacchetta cercando di conficcarle la punta legnosa e rinforzata direttamente in una qualunque parte molla del corpo. L’incanto che ne partirà s’abbatterà sulla vampira nel momento osceno in cui i denti di questa, con furia sconsiderata anche solo per un predatore bisognoso di cibo, andranno a perforargli malamente una spalla. Se questa volta avrà fortuna sarà così che Odile rimarrà, esattamente così ma fredda, pesante e pietrificata come una statua di marmo.
L’ultima cosa che deve fare, sperando che gli riesca prima di crollare per mancanza d’aria a causa della gola ancora serrata da dita marmoree e ferree, è la smaterializzazione di se stesso e dell’altra, un viaggio di sola andata verso il cuore della biblioteca londinese, proprio lì ove l’Eterna è riuscita ad entrare solo sbirciando fra le sue vene.