run cried the crawling

Ho portato avanti per mesi un nuovo paradosso. Una finzione dentro la finzione. Un impiego di riscatto incastrato tra le pareti strette di un benessere di cui le medicine mi illudono. Nella calma della cura, nel sonno delle emozioni, nel taciturno sussurro di parole inespresse, ho visitato villa Hollingsworth con frequenza assidua, trattenuta in orari precisi, sotterfugi, fughe studiate, compiti mai svolti davvero. E' iniziata con lentezza, con un'inconsapevolezza che la mia mente era capace di reggere. Pian piano si sono però palesate ai miei occhi realtà diverse, una fetta di mondo con cui non avrei mai creduto di avere a che fare. E nonostante le mie mani pulite da oscenità che scovo a metà, la mia coscienza si sporca dello stesso veleno che ha infettato Harvey per anni. Comprendo il desiderio di fuggire di cui le sui iridi scure sono impregnate, tasto le catene che lo ancorano a questa squallida prigionia. L'Hollingsworth mi ha permesso di esentarmi da incarichi che, giunti alle mie orecchie, stridono con i miei ideali, quelli puri che non riconosco, sotto i pesanti macigni di una negatività ed un'avversione per il mondo che si palesa ora più che mai come una menzogna del cazzo. Al contempo mi ha costretto al silenzio. Non un fiato su quella storia, sugli abomini che mi circondano ogni volta che metto piede alla villa. Non con i suoi, né tantomeno con lui stesso. Si è forse aspettato che nulla di quella faccenda mi toccasse direttamente; io mi sono affidato a quella certezza, alla premura letta con facilità nei suoi intenti apparentemente bruschi. Non è stato sufficiente. Non abbastanza da evitare il momento di cui adesso sono vittima. Quando a seguito dell'ultimo incarico di cui gli è toccato occuparsi il ragazzo si è allontanato, sono rimasto solo in quella casa, vagante in un corridoio gelido che racconta la superficie di un affare peggiore di quanto potessi immaginare. E' una porta semiaperta a richiamare la mia attenzione, la svista di un elfo domestico che pagherebbe, se smascherato da me medesimo, per l'errore compiuto. Col sangue. Ma è da quello spiraglio che strani versi raggiungono le mie orecchie. Lamentele, grida sofferenti, mugugni che accendono la mia preoccupazione, sebbene in nessuno di quelli riconosca il timbro di Harvey. E' una porta che non avrei dovuto attraversare, un mistero in cui non avrei dovuto ficcanasare. Ma percorro quello che sembra il freddo, sporco cunicolo di una cantina, che si riscopre il campo di battaglia di uno smercio abominevole. ‹ Ma che cazzo...? › I miei occhi puntano l'una e l'altra figura, catene vere a braccarli contro un muro, piaghe che infestano i loro corpi scarni e coperti di pochi stracci vecchi. Una visione raccapricciante, che fa salire nell'immediato una nausea ingombrante alla mia bocca. Trattengo a stento un susseguirsi di conati, prima che la mia figura venga intercettata dall'elfo che, supplichevole, mi prega di uscire da quella sala. ‹ Cazzo, che roba è? Liberali immediatamente! › Un monito furioso, dettato dall'ingenuità, dal disgusto, dal nervosismo che quella visione ha indotto. Qualcosa di irrazionale, un istinto che non trova riscontro nella logica. E come potrei appellarmi ad essa, in un momento come questo? ‹ Porca puttana... › Sussurro incredulo, in una ripetitiva cantilena che si unisce ai miei occhi lucidi, allo sguardo spaesato. Terrorizzato. Ma è mentre un susseguirsi di immagini del passato scorrono per la mia mente, quella di un Harvey carceriere fuori di sé in primo piano, e le mie mani si apprestano a cercare la bacchetta per agire con innata sprovvedutezza, che dei passi svelti e pesanti raggiungono le mie spalle, intrappolandomi nella situazione più surreale che abbia mai vissuto.

Realtà. Diventa un concetto strano quando si ha a che fare con scenari dalle sembianze incerte, incognite di senso quanto di pragmatismo, logica, lucidità. Tra le ciglia umide di un'incertezza sferzante, il gelo dell'anomalia che mi si para dinanzi a riempire le iridi chiare di tempestoso sgomento, mi ritrovo all'improvviso sigillato in una camera, forse nell'ennesima prigione cui approcciarmi nella mia vita, fatta di silenzi e segreti, con sbarre di rovente fiducia che non avrei modo di scavalcare. Dal bagno adiacente alla camera, ulteriori prove del surrealismo cui Harvey stesso è blindato giungono alle mie orecchie. Lento, socchiudo le palpebre per non permettere ad alcuni inspiegabili tonfi di lasciar sobbalzare il mio equilibrio. Ascolto una conversazione, dettata dalla medesima unica voce. Lascio scorrere tra le trame del presente il rimbombo di ricordi a cui non ho mai dato un nome, né una spiegazione. L'ho ricercata in un'intimità sdrucciolevole, qualcosa che forse il tempo ha scalfito nelle disgrazie che ha seminato. Ed in fondo come si può decretare un colpevole? Perché vestire l'Hollingsworth dell'amaro sfondo su cui ha dovuto muoversi per tutti questi anni? Quando tutto tace, i passi dell'altro innescano una nuova graffiante melodia. Quella della supplica, una richiesta affranta quanto violentemente cedevole, che si fa spazio oltre la porta aperta, gli affanni di un Harvey in parte malconcio, compromesso più dall'accaduto inciso nelle sue pupille che dai visibili graffi riportati. ‹ Harvey, devi dirmi cos'è. › Le nostre voci si sovrappongono, come i suoi tentativi di tenermi scontrano quelli di sciogliermi dalla sua presa. ‹ No, cazzo, non lo farò! Ti sembra umano ciò che ho visto?! › Ed altri dinieghi, altri "no!" prepotentemente urlati cercano di sovrastare le sue suppliche, fino a quando di quel teatrino pietoso non mi va stretto. ‹ Cazzo, smettila! › Ricerco il silenzio, disperatamente. Ho tanto bisogno di farmi ascoltare quanto, soprattutto, di ascoltare lui. Allora chiamo il time out, per entrambi, lasciando che una calma relativa metta a freno la rispettiva agitazione covata nel cuore di entrambi. A lottare tra loro, i desideri di entrambi che sperano sino all'ultimo attimo non vi sia coinvolgimento alcuno in quella storia. Un'incognita per Harvey, ma una partita già persa per me, cosciente lui, in quel clima da incubo, ci sia cresciuto. Forse persino nato. ‹ Ho visto delle persone, degli esseri umani, in catene, Harvey. › Sono mie adesso le suppliche, la voce preoccupata pregna del bisogno l'Hollingsworth faccia un passo indietro per osservare il mio punto di vista. Per analizzare i miei limiti umani, solo per un attimo, prima che i suoi vengano accolti tra le mie mani, insieme col carico di pesantezza e sofferenza che posseggono. ‹ Capisci cosa significhi? Io... come credi che dormirò la notte? Dovrei vivere facendo finta di niente? › Uno sfogo misero, egoista, personale. Un vomito di paure che altrimenti si tradurrebbero in pianti, risvolti eccessivi dettati dalla rabbia che i farmaci tengono a bada per la maggiore. E solo adesso sollevo gli occhi, riavvicinandomi a lui, rimanendo sotto il suo mirino, sotto una sua potenziale presa, per aprire gli occhi almeno su una parte di quel malessere che non mi ha mai confidato. ‹ Quanto ne sei coinvolto? › Abbastanza da non poterne venire fuori? Troppo perché io possa metterlo in salvo?