Acqua. E' il suo elemento. Niente di più puro e chiaro, come a lei piace essere. Le scivola sul corpo, bagnandole la pelle diafana e delicata. Si accarezza con le mani, lasciando spazio al bagnoschiuma di colare il suo corpo di bolle di diversa misura. Percepisce la consistenza dei suoi capelli, scorrendo i polpastrelli fra i suoi sottili fili d'erba dorati. Morbidi. Morbidi e profumati.
Si sente quasi protetta lì, nella doccia. Sola, costretta in un piccolo spazio con il caldo che le attraversa le ossa. Si rigenera, scrolla le preoccupazioni e i pensieri di dosso, scaraventandoli via in un angolo remoto della sua testa. Son ormai poche le cose che le permettono di sentirsi a casa, a suo agio, tranquilla. Ancor di meno le persone capaci di un qualcosa di tanto grande.
L'asciugamano è proprio lì, pronto ad abbracciare il suo corpo che pian piano viene privato dell'umidità. La piccola Lynch muove qualche passo, sistemando una parte del capo nell'orlo, di modo da farlo rimanere in quella posizione mentre si dirige verso il lavandino sul quale aleggia un grande specchio. Ora che si osserva con attenzione e con calma, riesce perfino a scorgerci i segni della stanchezza. L'espressione turbata ma al contempo rilassata farebbe quasi invidia allo sguardo indecifrabile della Monna Lisa. Sospira, prendendo fra le mani il pettine che inizia lentamente a passarsi fra i capelli. Si lava i denti e poi il viso, fermandosi ancora qualche attimo a contemplarsi. Scuote la testa, dissentendo. E' distrutta.
E' distrutta eppure deve continuare a portare quella maschera che si è costruita centimetro dopo centimetro con il passare degli anni. Deve continuare ad essere coerente con se stessa, tentare di rispettare la sua parte, quella parte che da un lato lei e dall'altro la società, le ha imposto. Uscire fuori dagli schemi, per quanto a Luna piaccia andare controcorrente, in questo caso sarebbe controproducente. Perfino deleterio. Perché in fondo il mondo non è altro che un palcoscenico dove ognuno deve recitare la sua parte: anche Shakespeare se n'è accorto a suo tempo.
I compiti da Vigilantes e da Prefetta gravano sulle sue spalle, troppo esili per sorreggere tutto quel peso. Ha ricevuto perfino un invito da parte della Serizawa, una delle tante persone che non riesce proprio a tollerare in quella scuola, per prendere parte ad un evento da lei organizzato: una festa a sorpresa per il compleanno di Blackwood, il suo ammirevole capo. Il lecchinaggio, a volte, è portato davvero agli estremi. In fondo sembra quasi impossibile che una donna come lei, viscida come lei, abbia fatto una cosa del genere per puro amor altrui. Evidentemente si aspetta qualcosa in cambio. Chiamasi opportunismo.
Sbuffa, rileggendo quelle parole scritte con una grafia ordinata su della pergamena pregiata: no, non ha proprio voglia di andarci. Essenzialmente odia le feste. Se poi ci aggiungiamo il fatto che ci sarà un mare di gente che non sopporta e che tutto sarà decisamente troppo formale ed impostato, le sale ancora di più il nervoso. Ma inutile tentare di pensare a qualche scusa per evitare i festeggiamenti. Ci andrà, si annoierà a morte e ritornerà nella sua stanza distrutta a causa di quelle torture cinesi che si metterà ai piedi. Vediamola dal lato positivo: lì potrebbe scoprire qualcosa di utile e potrebbe al contempo usare quella scusa per evadere da Hogwarts: ormai son mesi che non vede nient'altro che quelle quattro mura.
L'armadio sembra essere povero di capi d'abbigliamento. Non c'è niente che si confaccia all'evento. Non è poi una cosa così strana, considerando il fatto che non è avvezza a frequentare persone e luoghi capaci di cotanta ostentazione. Che la festa organizzata per la pedina di Moon sia ridotta all'essenziale, non lo si può nemmeno pensare: sarebbe a dir poco sconveniente.
Mhh. Questo. Il tessuto vellutato le accarezza le cosce, risalendo sui fianchi fino ad incastrarsi perfettamente con le sue forme. La bacchetta rimedierà alle sue mancanze. «Vestis.» Pronuncia secca, muovendo il legnetto nelle sue mani. Così, di colpo, grazie all'intervento della sua Fata Turchina, Cenerella si trasforma in una bellissima donna. La stoffa nera ricade sulle sue gambe, lasciando spazio ad un leggero gioco di trasparenza appena sotto il seno. Sempre che quelle due cosette sul petto siano degne di essere chiamate in questo modo. Mbah, non male. Constata, ruotando su stessa di modo da potersi ammirare per intero. Ora manca solo il trucco e l'acconciatura. Basteranno solo un filo di matita, un po' di mascara e una tinta leggera sulle labbra per rendere elegante e diversa dal solito lei, lei che non è avvezza a niente di tutto ciò. Si asciuga i capelli, lasciandoli ricadere in un piccolo chignon sulla nuca. Indossa le scarpe, il mantello e mette tutto ciò di cui ha bisogno della piccola pochette, richiudendo alle sue spalle la porta della sua camera. La parola d'ordine per quella serata sarà: spensieratezza. Peccato che sa già che non sarà in grado di mantenerla.
Appena distanti dall'entrata vi sono diverse limousine nere scintillanti. La cosa non la stupisce più di tanto. Come immaginavo. Arcua un sopracciglio, aprendo la portiera di una vettura, accomodandosi al suo interno. A quanto pare farà il viaggio in compagnia: una tortura. «Thornton.» Abbassa il capo a mo' di saluto, osservandosi attorno. Sfarzo. Troppo, per i suoi gusti. Il silenzio agghiacciante viene interrotto da un altro ospite. Esuberante, molto esuberante. Prende posto sul sedile, salutando Daphne e scambiandoci qualche parola che giunge distrattamente all'orecchio della 'claw. Lei gira la testa, studiando nei dettagli quella nuova presenza dalla V scintillante sul petto. Che sia una nuova recluta? Eppure le loro parole sembrano smentirlo. Probabilmente la ragazzina vuole solo giocare. «Faresti meglio a levarti quel mantello, piccoletta.» Arcua un sopracciglio, proferendo secca. «E' il compleanno del capo dei Vigilantes Ezekiel Blackwood. Ti pare che non sappia chi siano i suoi adepti?» Sorride beffarda per poi voltare il capo verso il finestrino. Le piace osservare il mondo che si muove da lì: sembra che si muova per inerzia. «A cosa brindiamo?» La serpeverde le passa un calice, smaniosa di fare tutte quelle cose tipiche degli snob. Luna resta in silenzio, lasciando che sia la nuova arrivata a prendere parola. In fondo vuole divertirsi, no? Dunque, che si diverta.

Il loro primo incontro è avvenuto nella Stanza delle Necessità, analogamente a quello con tutti gli altri Vigilantes. Sin dal principio ha voluto affermare la propria posizione, Cavendish. Si è sempre posto come un tiranno, l'ennesima pedina di quel governo di mangiamorte. Esercita il suo potere sui suoi nuovi adepti, ignaro della forza e delle motivazioni che hanno spinto ognuno di loro a ricoprire quell'incarico. Probabilmente si allarmerebbe, se ne conoscesse almeno qualcuna. Superficiale, ecco come il ragazzo appare alla Lynch. Superficiale e allo stesso tempo attento a tutto quel che lo circonda o meglio, a quel che gli interessa. A volte sembra trascurare alcuni dettagli, altre dar loro troppa importanza. Si contraddice, mente, inganna. La 'claw, da buona osservatrice qual è, sa che non è di certo un uomo di cui fidarsi ciecamente. E' per questo che avanza sicura per raggiungere il luogo del loro nuovo incontro senza perdere mai la cognizione del tempo e dello spazio, non facendosi sfuggire, né allo sguardo né all'udito, il più piccolo inconveniente. Questa volta, a quanto pare, saranno da soli. Una ronda, un compito che più volte, negli ultimi due anni, ha dovuto svolgere come Prefetta. Il serpeverde ha già impartito ordini e direttive non troppo distanti, in verità, da quelle che lei stessa pensava di seguire. E' tutto ben chiaro: individuare rivoluzionari presenti nel dormitorio Tassorosso e interrogare sospetti che se ne allontanano, infrangendo, in questo modo, il regolamento scolastico.
«Buona sera, Lynch.» La ragazza abbassa il capo a mo' di saluto, osservando il suo compagno distaccata, cercando di non far trapelare niente di sè: ormai è da anni avvezza a nascondere la sua vera essenza sotto strati di acidità e apatia. «A lei.» Risponde secca, aspettandosi di lì a poco raccomandazioni tipiche dell'alpha della situazione. Con atteggiamento superbo e altezzoso, le intima di essere pronta ad intervenire in soccorso degli altri Vigilantes in caso di necessità e le ricorda il piano di quella serata, già ben impresso nella sua mente. Lei annuisce, seguendo il ragazzo indirizzato verso le cucine. «Difficile dimenticare il nostro compito.» Puntualizza, tentando di conquistarsi la fiducia di Cavendish, quella stessa fiducia che lei difficilmente concede agli altri. «Dimmi, come mai questo interesse nel voler entrare in una fazione dalla mentalità tipicamente Serpeverde e conservatrice come i Vigilantes?» Soppesa le sue parole, la Lynch, lasciando che le parole del suo momentaneo capo abbiano il tempo di fissarsi nella sua mente prima di replicare con la solita diplomazia cui è affezionata. «Ognuno ha i suoi obiettivi. Io i miei.» Poche lettere che insieme compongono un pensiero perfetto, secondo la sua modesta opinione. Una frase che dice tutto e niente allo stesso tempo, con i suoi mille significati da scegliere ed interpretare. «Piuttosto, sarebbe utile individuare i Tassorosso più vivaci e tenerli d'occhio.» Non ne conosce tanti, a dir la verità. Escludendo la Barton, compagna di corsi nonché persona da aggiungere assolutamente alla lista dei sospetti, Durrell è l'unico appartenente a quella casata con cui ha avuto un rapporto più ravvicinato. Ohibò, niente di eccezionale considerando che è stato solo il migliore amico di un suo ex ragazzo ma il loro è stato un rapporto così stretto da poter lasciare capire alla ragazza che non si tratta di un vero duro. Probabilmente sta cercando di cambiare. O più probabilmente vuole usare quella carica per altri scopi: bisogna solo capire quali. Quelli che immagina la Lynch, però, non sono così tanto accostabili ad uno come Charlie.